Im Dorf, das sich Stadt nennt, war Samstagweihnachtsmarkt. Also musste Leo zuerst einmal warm laufen, bis ein freier Parkplatz erspäht und sofort belegt worden war. Ein erster Blick ins Getümmel genügte: Muss sich Kritiker das wirklich antun? Hier plärrende Kinder, dort Glöcklein schwingende Santas, beim Metzger frische Bratwürste, Ketchup muss separat bezahlt werden, aus jedem dritten Laden das Lied von der Stillen Nacht, die so fröhlich sei, verkrampfte und verhüllte Menschen, Blick gen Boden gerichtet, die Hände voller Tragtaschen mit Krimskrams, der extra eingepackt werden musste in den Läden, damit die Kunden dann bis zur Eingangstüre Reihe stehen wie in England die Menschen, die auf den Bus warten, hin und wieder ein paar Flocken Industrieschnee. Also eigentlich nichts, gar nichts, das Kritiker nun doch den endgültigen Weihnachtskick gegeben hätte.

So blieb nur die stille Flucht in den Wald. Lungen aufblasen, schön kalt, bei minus sechs Grad frieren die Hände an der Kamera fast fest. Ein paar Schritte machen durch den gefrorenen Nebel. Turnschuhe sind dafür nicht passend. Also wieder zum Leo, los gefahren, das Dorf, das sich Stadt nennt, weiträumig umkurvt. Daheim dann nur gedacht: Ein Glühwein wäre eigentlich noch angemessen gewesen. Aber da kostete ja ein Becher auch schon acht Stutz...